LA PLUJA...
És novembre. Segurament plou. Estic sentat davant la tele descansant de la voràgine laboral en la qual estic immers. La mire. L’escolte. Una colla d’adolescents del segle XXi sofreixen amb les seues carns la dura disciplina de l’escola del 63. Em fa gràcia! Anys de repressió i desinformació portats ara al més pur entreteniment còmic. No ho soporte.
Apague la tele. Em pose la música i recorde que Raimon ens farà una visita. Ja l’he vist, però indubtablement, tornaré a veure-lo. Escolte…
Al meu país la pluja no sap ploure:
o plou poc o plou massa;
si plou poc és la sequera,
si plou massa és la catàstrofe.
Qui portarà la pluja a escola?
Qui li dirà com s'ha de ploure?
Al meu país la pluja no sap ploure.
És novembre. Segurament plou. Aquest és el nostre clima, què anem a fer. Ja ningú se’n recorda del canvi climàtic perquè tots parlen ara de la grip A. Haurem d’habituar-nos al “canvi”, no? Jo em pregunte: si este ha sigut sempre el nostre clima, com pot ser que mai estem preparats per a ell? Com pot ser que les ciutats s’ofeguen baix les pluges torrencials que cauen any rere any? No trobe resposta.
No anirem mai més a escola.
Fora de parlar amb els de la teua edat
res no vares aprendre a escola.
Ni el nom dels arbres del teu paisatge,
ni el nom de les flors que veies,
ni el nom dels ocells del teu món,
ni la teua pròpia llengua.
A escola et robaven la memòria,
feien mentida del present.
La vida es quedava a la porta
mentre entràvem cadàvers de pocs anys.
M’alce del llit. Apague la música i me’n vaig a l’escola. A la meua escola.


